Dienstag, 9. Oktober 2007
T. S. Eliot:
rabe489, 01:42h
Furchtbar reißt der Flug der Taube
Durch die Luft mit jäher Flamme,
Deren Phosphorzungen künden
Wie du Irren sühnst und Sünden.
Rettung dir, sonst nur Verzweifeln,
Wahl zwischen zwei Scheiterhaufen,
Durch Feuer dich vom Feuer loszukaufen.
Doch wer ersann die Marter? Liebe.
Liebe ist der nicht vertraute Name,
Hinter dem die Hand sich birgt,
Die das Flammenhemd gewirkt,
Das Menschenmacht nicht abtun kann.
Wir können einzig atmen, uns erneuern,
Verzehrt von diesem oder jenem Feuer.
Durch die Luft mit jäher Flamme,
Deren Phosphorzungen künden
Wie du Irren sühnst und Sünden.
Rettung dir, sonst nur Verzweifeln,
Wahl zwischen zwei Scheiterhaufen,
Durch Feuer dich vom Feuer loszukaufen.
Doch wer ersann die Marter? Liebe.
Liebe ist der nicht vertraute Name,
Hinter dem die Hand sich birgt,
Die das Flammenhemd gewirkt,
Das Menschenmacht nicht abtun kann.
Wir können einzig atmen, uns erneuern,
Verzehrt von diesem oder jenem Feuer.
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Letzte Aktualisierung: Fr, 26. Okt, 16:45
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by rabe489 (Fr, 26. Okt, 16:45)
